Dix décembre (OLIV. LIT.ET) de George Saunders

Extrait

Tour d'honneur À trois jours de son quinzième anniversaire, Alison Pope s'arrêta en haut de l'escalier. Imaginons l'escalier en marbre. Imaginons qu'elle le descende, et toutes les têtes se tournent vers elle. Où était son (futur bien-aimé} ? Le voilà qui approchait. Il inclinait légèrement le buste et s'exclamait, Comment tant de grâce peut-elle se trouver contenue en un si petit colis ? Aïe. Avait-il dit petit colis ? Avant de rester planté là, son large visage princier vide de toute expression ? Quelle brèle ! Désolée, ça n'allait pas être possible. Qu'il retourne d'où il venait, il n'était évidemment pas son (futur bien-aimé}. Et celui-là, derrière M. Petit-Colis, debout près du coin télé ? Un cou puissant d'honnête paysan, et en même temps des lèvres tendres et charnues. Posant une main au creux de ses reins, il lui glissait à l'oreille, Sincèrement navré pour la déconvenue au sujet du petit colis. Allons nous promener sur la lune. Enfin, dessous. Au clair de lune. Avait-il dit, Allons nous promener sur la lune ? Si tel était le cas, un {haussement de sourcils} s'imposait. Et s'il n'enchaînait pas de lui-même par une remarque ironique sur son lapsus, ce serait à elle de relever, Euh, je ne crois pas que ma tenue soit franchement adaptée à une promenade sur la lune. Si je ne m'abuse, il y fait mégafroid. Allons, messieurs, piétiner gracieusement des marches de marbre, ça va un moment ! Sous son diadème, cette chère vieille chevelure blanche s'impatientait, Comment ces soi-disant princes peuvent-ils imposer à cette adorable demoiselle ce surplace ad nau-seam ? Sans compter qu'elle avait un récital ce soir-là et qu'elle devait aller récupérer son collant dans le sèche-linge. Fichtre ! Nous étions encore là, en haut de cet escalier. Descente à reculons (dos au vide, main sur la rampe, en sautant de marche en marche). Exercice beaucoup plus difficile à réaliser depuis quelque temps, à croire que les pieds de qui on savait étaient chaque jour plus longs. Pas de chat, pas de chat. Changement, changement. Petit bond par-dessus l'étroite barre métallique entre le carrelage du couloir et la moquette du séjour. Une révérence à sa propre personne dans la glace de l'entrée. Allez, maman, dépêche. Évitons de nous attirer à nouveau le courroux de Mlle Callow dans les coulisses. Mlle C. qu'elle n'en adorait pas moins pour autant. Une femme d'une sévérité ! Les autres filles du cours aussi, elle les adorait. Tout comme celles du lycée. Des amours. Tout le monde était tellement gentil. Y compris les garçons. Y compris les professeurs. Ils faisaient tous de leur mieux. En fait, elle adorait la ville entière. Ce si sympathique épicier, qui disposait ses laitues sur son étal ! Carol, la femme pasteur, et son gros fessier rassurant ! Le facteur grassouillet, qui gesticulait avec ses enveloppes matelassées ! Et dire qu'il y avait des filatures, ici, avant. Dingue, non ? C'était quoi, des filatures, au juste ?





Revue de presse

Les nouvelles de George Saunders, satirique et médusant... Comme toujours avec ce formidable nouvelliste, dont le talent a été salué aux Etats-Unis par David Foster Wallace et Kurt Vonnegut, la banalité de l'existence est traversée par des absurdités apposées en petites touches. Elles sont si légèrement farfelues, si subtilement décalées, qu'elles pointent les travers de l'Amérique contemporaine bien plus qu'elles n'anticipent un futur déjanté... Si le discours, chez Saunders, est toujours chargé d'indices sur l'effondrement de la civilisation, il reste aussi le lieu d'une rédemption. «La bonté n'est pas seulement possible, elle est notre état naturel», lit-on dans les remerciements en fin d'ouvrage. (Elisabeth Franck-Dumas - Libération du 19 février 2015)








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