Gaël de Sam Jansen

Présentation de l'éditeur

Romain, infirmier psychiatrique dans la région d'Annecy, a aimé Gaël à la seconde où il l'a connu. C'était un amour sans espoir, du moins le croyait-il : Gaël était hétéro, marié, bien plus jeune que lui et surtout, c'était le fils de son meilleur ami, Thibault. Pendant des années, Romain a masqué ses sentiments, jusqu'à ce qu'un jour, ce dont il n'avait jamais osé rêver se produise : Gaël s'est installé chez lui, avec ses deux enfants.Rigide, intransigeant, Thibault n'a pas pardonné, et a aussitôt coupé les ponts.Lorsque, quelque temps plus tard, le même Thibault, qui est journaliste, est mandaté pour effectuer un reportage en immersion dans un Centre de soins pour toxicomanes, l'infirmier qui l'accueille n'est autre que Romain... 'Gaël' est une sublime histoire d'amour, une ode lumineuse à la tolérance dont les personnages vous toucheront en plein coeur, et vous marqueront à jamais.Extrait :Un jour, tu partiras.Tu me quitteras, tu m’abandonneras du jour au lendemain, sans aucun signe avant-coureur, sans m’avoir du tout prévenu, sans le minimum de préparation et d’humanité qu’on accorde, d’ordinaire, aux condamnés qu’on va exécuter, pour qu’ils aient le temps de se faire à l’idée.En hiver, ou peut-être à l’automne, quand les jours raccourcissent et que les feuilles des arbres tournent, teintant la forêt d’un manteau fauve dont elle se dépouillera bientôt. Il y aura, au matin, les fumerolles de brouillard qui recouvrent la terre, la rosée de la nuit perlant sur les brins d’herbe et le givre, aux fenêtres qui laissent passer le froid.Le froid. C’est lui qui m’éveillera, ce jour-là. J’ouvrirai les yeux, tiré du sommeil par l’instinct d’inéluctable, la certitude impuissante qu’en te regardant dormir aujourd’hui, j’éprouve déjà. Comme aujourd’hui, elle me déchirera la poitrine, comme aujourd’hui je me mordrai les lèvres pour ne pas hurler mon désespoir.Froide, ta place dans le lit, simple creux dans le matelas que je n’effleurerai qu’à peine, de peur de faire disparaître le seul stigmate de nos extases anciennes. Froide, la maison vide, le poêle, que chaque nuit tu te chargeais d’alimenter au gré de tes insomnies, éteint depuis des heures sans doute, depuis que dans la nuit tu seras parti.De tes affaires, tu n’emporteras rien. Nul vêtement sinon ceux que tu portais, ni livre, ni objet, ni photo, tu me laisseras à adorer des souvenirs morts, et qui pour toi n’auront jamais compté.Nu, le froid, toujours, glaçant ma peau et hérissant les poils sur mes bras, j’errerai de pièce en pièce, luttant encore, espérant malgré l’évidence, priant bien que je ne croie plus en Dieu depuis si longtemps, pour qu’Il m’accorde un jour de plus, une heure, une seconde, pour que le miracle s’accomplisse et que tu sois encore là.Mais Dieu n’existe pas, et tu seras parti.Tu auras fui, avant l’aube, emmenant tes enfants avec toi, ne me laissant pas même un mot d’adieu.C’est inéluctable. Je le sais. Je l’ai toujours su.Que j’allais aimer.Que j’allais souffrir.Je te regarde dormir, paisible, tes paupières tressautant légèrement en ponctuation d’un rêve qui doit être doux, puisqu’il te fait sourire. Incapable de me retenir, je me penche et j’embrasse tes lèvres, caresse imperceptible, mais tu ne te réveilles pas, remuant juste la tête, un peu, puis murmurant quelques mots indistincts.Je te regarde, gravant chacun des traits de ton visage aimé dans ma mémoire de peur qu’il ne s’efface, quand je t’aurai perdu.Un jour, tu partiras, et alors il ne me restera plus qu’à mourir.Il n’y aura pas d’après.